Вероятность того, что это могло произойти - примерно 0,00000001%. Но это произошло. Произошло со мной. Я боялся. Боялся себя. Боялся того, что могу сделать. Но теперь все боятся меня. А изменилось ли что-то во мне за все эти циклы? Мой корабль разбит вдребезги, и я застрял на этой планете. Есть время подумать. Кто я? Изгой, предатель, монстр, серийный убийца. Ха! Может ли такое быть, чтобы к мутации добавился несчастный случай, если вероятность каждого из этих событий ничтожна. А вероятность того, что они произойдут с одним ботом, как там было сказано? "Отсутствует".
Я боялся себя, я прятался, крушил вещи, избегал их. Но они нашли меня, а война нашла всех нас. На раздумья не было времени, но я же всегда был хорошим парнем. Просто то, через что мне пришлось пройти, все эти болезненные апгрейды, после каждого из которых ты ощущаешь, как часть твоей искры заменяется чем-то, и ты трансформируешься. Трансформируешься в подобие самого себя, в бесстрашное, но ужасающее подобие. Мне не нужна зарядка, мне не нужен отдых, мне не нужен энергон. По правде говоря, мне ничего не нужно, включая мою жизнь. В безмолвные минуты бездействия (как сейчас), которые неумолимо бесконечно тянутся, я иногда на несколько кликов выключаю свои оптические датчики и вижу свою смерть. Она всегда такая разная, но всегда одинаково избавляющая. Гештальтд разрывает меня на части, ультрастрела протыкает мою искру, вражеские бластеры превращают меня в кучу непотребного металла. Но мои оптические датчики включаются и я снова жив. Но с какой целью?
Жив я только тогда, когда мои эмоции на пределе. Когда все мои механизмы контролируется одной целью - всепоглощающей яростью. Ярость - контролирует меня. Я и есть сама ярость. Их страх только подбрасывает дров в костер моей ярости. Вот там, на поле боя, я живой. Вначале я считал своих врагов, проматывая картины собственных сражений, но вскоре оставил эту затею. И стал упиваться мгновениями сражений, как наркотиком, как энергоном, вводимым через свежее отверстие. Они все кажутся такими маленькими. Беспомощными. Как протоформы турбо-лис. Которые так легко можно лишить жизни, чувствуя тепло их топлива на своих руках. Я питаюсь их страхом, питаюсь тем, как уменьшается их масса из-за того, что они боятся меня. Боятся того, что говорят обо мне. Я усовершенствовал себя, брал лучшее от поверженных врагов. В бою теперь все происходит так медленно. Я предугадываю их на десятки движений вперед, и они ничего не могут мне противопоставить. Потому что боятся. В бою - я все. Вне боя - я ничто. У меня нет друзей. Своего единственного настоящего друга мне пришлось убить собственными руками. Да, тогда это были еще мои руки. Но больше нет.
Хорошо, что началась война. На войне нужны такие, как я. Для меня нет неисполнимых заданий, я ничего никогда не переспрашиваю. Единственное, мои кулаки часто сжимаются, когда я ощущаю страх тех, кто мне эти задания выдает. Но им везет. И они это знают. И мне везет, потому что война продолжается.
И сейчас я смотрю на звездное небо и знаю, что где-то там, в ближайших вселенных, обе стороны несут потери и обе стороны одерживают мелкие победы. Пыль. Мусор. Взрывается радио-эфир. Сигнал СОС. Корабль падает на мою планету. Враги или друзья? Разве это важно. Я несусь к кораблю, ярость ускоряет все процессы внутри меня, я готов ее обрушить на кого угодно, мне нечего терять. Я жив.